El Transeunte

Una vez finalizado el curso de Community Manager, impartido por Pepe Santos en Blogosur, quiero dejar constancia en este, mi blog personal, de la experiencia que ha sido mi participación en el mismo. Siempre me he sentido periodista y, aunque hasta hoy, mi vida profesional me llevó por otros derroteros, he intentado no olvidar todo aquello que aprendí durante mis años de facultad en la Complutense de Madrid, porque siempre supe que, de un modo u otro, volvería algún día al apasionante mundo de la Comunicación. Mucho han cambiado los tiempos desde aquél ya lejano 1994 cuando, recién acabada la carrera, la vida me ofreció la posibilidad de elegir entre varios caminos. Jamás me arrepentiré de, en aquél momento, haber escogido la senda del mundo empresarial, ya que, confiaba plenamente en mis aptitudes y siempre supe que podría tener éxito como emprendedor. Y así fue. Me inicié en el mundo de la hostelería y saqué adelante el proyecto con una evolución ascendente que me reportó enormes

  (Antes de comenzar la lectura del análisis, leer la publicación del individuo objeto de estudio para su posterior comprensión) El tipo en cuestión se despierta con diarrea y decide verter sus primeros excrementos sobre el 12 de Octubre . Es decir, comienza cagándose en el día que le queda por delante. Una decisión extraña, teniendo en cuenta que hasta la medianoche iba a tener que seguir viviendo en él. Quizá le guste al señor Toledo oler su mierda. Para gustos, colores. En el siguiente apretón decide irse a la celebración en concreto y, en este caso, las heces van directamente a la fiesta nacional , salpicando de algún modo, a todo aquél que la celebra. Lo curioso de este hecho es que, tras contarnos la acción, nos pone entre paréntesis que "se queda en la cama igual, pues la música militar nunca le supo levantar". ¿En qué quedamos Sr. Toledo?. ¿Fué a cagarse en la fiesta nacional o lo hizo en la cama?. No nos engañe, pillín, que le gusta a Usted oler su p

1986-1987  Comenzamos este año con una imagen que se quedaría grabada en las inquietas mentes de los que nos hallamos inmersos en ese periodo de la vida tan controvertido como es la post adolescencia: las tetas de Sabrina. La cantante italiana deja ver su apreciado atributo en el programa de fin de año de la primera cadena, ante el estupor y la guasa del españolito medio de la época. Definitivamente, algo está cambiando en este país. Estamos en una época donde sólo hay dos cadenas de televisión, ambas del estado, por lo que los índices de audiencia son máximos, y más en estas fechas tan señaladas. La transición sigue su curso. Se suceden las manifestaciones estudiantiles por todo el país. La locura terrorista de ETA alcanza su punto álgido con la masacre de HiperCor, que se salda con 21 muertos y más de 40 heridos. La tensión es máxima. Entretanto, nosotros a lo nuestro. He coincidido en clase con un antiguo compañero del Colegio Alemán; se trata de Javier Tovar, qu

El cuerpecito sin vida no yace sólo en la playa. Se pasea por el mundo y entra en los hogares de millones de cuerpos vivos que se horrorizan ante su presencia. Es la venganza involuntaria, la evidencia del horror, la imagen de la sinrazón, el bofetón directo a un inmenso grupo de individuos que, compartimos características genéticas, y que respondemos genéricamente al engañoso nombre de humanidad. La vida que habitaba en el cuerpecito no tenía país, ni nacionalidad, ni señas de identidad diferenciadas, ni origen concreto. Tampoco tenía religión, ni prejuicios, ni orientación política… . Sólo el misterio de estar vivo. Esta vida, truncada en todo su esplendor, quizá hubiera entendido más adelante las miserias y mezquindades del género al que perteneció. Quizá hubiera seguido sus pautas, o quizá se hubiera opuesto a ellas. Qué más da. No ha tenido ni la oportunidad siquiera de conocerlas. El cuerpecito no está sólo. Miles, millones de vidas abandonan sus cuerpecitos cada día

1983-1984 Ha pasado un año desde que el Teniente Coronel Tejero entra en las Cortes, pistola en mano, a intentar "restablecer el orden perdido". Los cimientos de la incipiente democracia parecieron tambalearse durante una noche interminable. Felipe González va camino de su primer año de mandato y se va gestando y echando raíces en la sociedad española esa amalgama de circunstancias que responden al término, acuñado por el PSOE en su programa electoral del año anterior, conocido como "El cambio". El Imperio "RUMASA" del empresario jerezano Ruíz Mateos es expropiado de la noche a la mañana, evidenciando la fragilidad de los pilares en los que estaba basado. Definitivamente, todo está cambiando. ETA sigue su sangrienta actividad de una manera salvaje. Se comienzan a retirar símbolos, calles y estatuas del régimen anterior ante la estupefacción e indignación de los nostálgicos. Se despenaliza el aborto y los sectores más conservadores se rasgan las vestidura

CAZADORES DE TROFEOS No es mi intención con este artículo hacer una crítica fácil y amarillista de la actividad cinegética, práctica ancestral tan natural como la misma existencia del hombre y de la que no estoy documentado en cuanto a los pormenores de su práctica en estos tiempos que corren. Muy al contrario, creo firmemente que es a todas luces injusto equiparar y hacer comparaciones entre profesionales y aficionados de la materia, con individuos de la calaña del tipo que mató a Cecil. Los cazadores de trofeos son tipos oscuros por dentro y radiantes por fuera. Nuevos ricos que, al amparo de una cobertura económica frondosa, y una posición social privilegiada, utilizan sus recursos en caprichos inalcanzables para el común de los mortales. Tipos blandengues y cobardes que sacan a relucir su podredumbre con actos criminales contra la vida de otros seres vivos de una forma organizada y macabramente estudiada. El individuo que mató a Cecil es un canalla, un delincuente y un